Ну, собственно, началось все со статьи в "Большом городе” (любимое чтиво в туалете и, полагаю, не у меня одной). Вообще я совершенно не в курсе новинок современной отечественной прозы: ну Пелевин (всякое старье десятилетней давности, очень нравилось в 18 лет, а потом как-то и забылось), ну Сорокин (1 рассказ, на большее просто не хватило). Все остальное - не позднее 60-70, в самом крайнем случае 80х гг, не считая Макса Фрая, которого (которую, которых) считаю абсолютным гением эпохи Словом, все то современное, что с пылу с жару выдают наши сегодняшние писатели для меня тайна за семью печатями, я даже не могу поддержать умный разговор о том, кто чего свеженького прочитал…

Вобщем, почитала я эту статью, как всегда порадовалась, как здорово там приложили всех этих Борщевских и прочих бумагомарателей, и уткнулась в Бибиш - единственный персонаж, получивший весьма лестный отзыв в обзоре. Заинтересовалась, но руки до прошлого воскресенья не доходили.

А тут, знаете ли, образовалась даже не свободная минутка, а целых пару часов абсолютного ничегонеделанья, которые я решила провести в книжном магазине. Затарившись, по моей теперешней привычке, искусствоведческой книжкой, меня тут как громом ударило - эта странная тетенька с каким-то восточным именем, "исповедь прстодушной”… наверняка где-то должна быть.

Собственно, она нашлась на полке, где еще стояло столько всего, что просто глаза разбежались. Пока я искала нужную книгу (имя автора напрочь вылетело из головы), перелистала добрый десяток книг из "современной отечественной прозы”. Нескольких строчек из середины книги оказывалось достаточно, чтобы просто поставить "произведение” на место. Впрочем, не буду судить.

Так вот, в магазине была только вторая книга Бибиш - "Ток-шоу для простодушной”. В "Большом городе” особых восторгов по ее поводу уже не было. Тем лучше, подумала я, если продолжение хоть что-то из себя представляет, то уж первая книга наверняка не плоха.

В итоге прочитала ее за один вечер. Вы не думайте, что у меня времени вагон и нечем заняться - просто я читала буквально в каждую свободную минутку. И перед сном, когда уже давно пора спать, а чтение кажется важнее всей предстоящей рабочей недели.

Я не пытаюсь стать критиком и не считаю свое мнение чем-то эдаким, но все-таки уверена, что 5 лет университета уж что-то, а привили мне вкус к хорошей литературе. Хорошая литература, хоть в большинстве своем давно известна под названием "классика”, далеко ей не ограничивается. Скорее, у хорошей литературы есть какой-то едва уловимый, но в то же время всегда воспринимаемый читателем вкус неподдельности всего написанного. И эта неподдельность не зависит ни от жанра, ни от объема и уж тем более от того, когда, где и кем такая литература написана. Возможно, вы меня поймете: настоящая литература. Как бы она не была написана, она всегда настоящая.

Так вот в книге Бибиш я сразу почувствовала эту неподдельность. И дело не в документальности всего написанного (хотя не удивлюсь, что Бибиш не приукрашивала, но для меня это не существенно). Просто то, о чем и как она пишет - настоящая жизнь. Такая вот "разная”. Без геройства. Без пафоса. Без слюней и соплей. Просто жизнь. И это подкупает, знаете ли. Это даже вселяет надежду, что в нашей современной литературе еще не все  так плохо.